Una Azafata Salva la Vida de una Mujer de 62 Años en Clase Ejecutiva — Dos Años Después, Recibe un Regalo de Navidad que Cambia su Vida.

Durante el tiempo que trabajé como azafata, conocí todo tipo de pasajeros que puedas imaginar. Pero hay una pasajera que nunca olvidaré. Dos años después de nuestro encuentro, ella cambió mi vida de una manera que jamás habría podido prever.

En ese entonces, mi realidad no era fácil. Vivía en un sótano húmedo y pequeño, por el que pagaba 600 dólares al mes — lo único que podía permitirme a los 26 años, después de todo lo que había pasado. La encimera de la cocina servía como mesa, escritorio y lugar de trabajo. Una cama individual ocupaba un rincón, con el marco metálico visible donde las sábanas se soltaban.

Miré la pila de facturas sin pagar sobre la mesa plegable. Tomé el teléfono, con los dedos temblando sobre el número de mi madre, por costumbre… hasta que recordé. Habían pasado seis meses desde que ya no tenía a quién llamar.

La ironía no se me escapó: respirar. Así fue como comenzó toda esta historia, en aquel vuelo que lo cambió todo.

Aquella tarde, hacía mi recorrido por la clase ejecutiva cuando escuché un grito desesperado:

— ¡Señorita, por favor! ¡Alguien que la ayude!

Corrí hacia el sonido y vi, tres filas más adelante, a una señora llevándose las manos al cuello, su rostro tornándose de un rojo intenso. Otro pasajero se levantó a medias, gritando:

— ¡Se está ahogando!

— Señora, estoy aquí para ayudarla. ¿Puede respirar? — le pregunté.

Ella negó con fuerza, con los ojos desbordados de pánico. Me posicioné detrás de ella, coloqué mis brazos alrededor de su abdomen y realicé la maniobra de Heimlich con toda la fuerza que tenía.

Una vez… nada. Dos veces… nada. A la tercera, escuché un leve jadeo, y un trozo de pollo salió disparado, aterrizando en el periódico de otro pasajero.

La mujer me miró con los ojos llenos de lágrimas, apretó mi mano con fuerza y me dijo:

— Gracias, querida. Soy la señora Peterson. Nunca olvidaré esto. Me salvaste la vida.

Meses después, mi madre recibió un diagnóstico devastador. Renuncié a mi trabajo como azafata para cuidarla. Vendimos todo: mi coche, la casa de mi abuelo, e incluso los cuadros que a ella tanto le gustaban.

— No tienes que hacer esto, Evie — me dijo cuando le mostré mi carta de renuncia.

— ¿Y tú cómo hiciste cuando estuve enferma de neumonía en la primaria? ¿O cuando me rompí el brazo en la secundaria? Déjame cuidar de ti esta vez — le respondí, besándole la frente.

El último cuadro que vendimos fue su favorito: una acuarela mía, sentada junto a la ventana de la cocina, dibujando dos pajaritos en una rama.

Recibimos una oferta sorprendente de un comprador anónimo. Mi madre no podía creerlo. Tres semanas después, falleció. La habitación del hospital quedó en silencio, con apenas los pitidos lentos de los monitores.

En Nochebuena, estaba sola, viendo cómo las luces de los autos proyectaban sombras sobre las paredes del sótano.

No soportaba más las miradas de lástima, las preguntas incómodas, los intentos de consuelo que solo dolían más. Entonces, escuché unos fuertes golpes en la puerta.

Me acerqué con cautela, miré por la mirilla y vi a un hombre elegante, con un traje impecable, sosteniendo una caja roja con un lazo dorado.

— ¿Señorita Evie? Tengo una entrega para usted — dijo con una sonrisa amable.

— ¿Un regalo? ¿Para mí?

— También hay una invitación dentro. Pronto entenderá todo.

Cuando abrí la caja, mi corazón se detuvo: el cuadro. El último de mi madre. Yo, junto a la ventana, dibujando los pajaritos. Enmarcado. Real.

— ¡Espere! — grité. — ¿Por qué me lo devuelve?

— Mi jefa quiere verla — respondió el hombre. — ¿Acepta la invitación?

Un coche me llevó hasta una casa digna de una película navideña, con luces, coronas en las ventanas y una chimenea encendida. Dentro, la señora Peterson se levantó de un sillón. La misma mujer a la que había salvado dos años antes.

— Vi la pintura en una galería de arte local en línea — me explicó. — Cuando vi que eras tú, supe que debía comprarla. Había algo en cómo capturabas a esos pájaros… me recordó mucho a mi hija.

— ¿Cómo me encontró? — pregunté en voz baja.

— Tengo mis maneras — respondió, sonriendo suavemente. — Contacté al hospital y les pedí tu dirección. Quería asegurarme de que estuvieras bien. No pude salvar a tu madre, pero quería hacer algo por ti.

— Perdí a mi hija el año pasado por cáncer. Tenía tu edad — dijo, tocando con ternura el marco del cuadro. — Cuando supe que esta era la última obra de una madre tratando de salvar a su hija… supe que tenía que ayudar. Aunque fuera tarde.

Entonces me tomó de la mano y dijo:

— Pasa la Navidad conmigo. ¡Nadie debería estar solo en Navidad!

Esa Navidad, volví a encontrar una familia. Y aunque nada podrá llenar el vacío que dejó la ausencia de mi madre, quizá, con la ayuda de la señora Peterson, pueda comenzar de nuevo… construir un hogar que honre el pasado y, al mismo tiempo, me ofrezca esperanza para el futuro.