Soñaba con la felicidad, planeaba el futuro y solo recibí insultos.

Me llamo Elena López y vivo en Soria, donde las calles tranquilas se esconden bajo la sombra de los pinos.
Lo volví a encontrar en la reunión de antiguos alumnos — después de 20 años.
Sergio estaba frente a mí, un poco más ancho de hombros, el pelo alborotado, pero sus ojos — grandes, profundos, llenos de aquella misma melancolía — me atravesaban igual que en la juventud.
Me invitó a bailar, como solía hacerlo cuando éramos pareja.
Sentí su calor, su aliento, su fuerza, y mi cuerpo tembló, como si el tiempo hubiera retrocedido.
Esa noche irrumpió de nuevo en mis sueños, y comprendí que el viejo amor no había muerto.

¿Por qué nos separamos?
No lo recuerdo.
Durante tres años vivimos como marido y mujer, haciendo planes: una casita con jardín, una pequeña tienda de flores y velas, pensábamos nombres para los hijos — María, Elías…
Y luego, él desapareció — sin palabras, sin rastro, dejándome en el vacío.
En la reunión, después de unas copas de vino y varios bailes, ambos supimos: era una oportunidad para empezar de nuevo.
Seis meses después, me mudé con él a Salamanca, a su casa.
Su esposa había fallecido, y yo nunca encontré a alguien con quien construir un hogar.
Al principio todo iba bien, pero los sueños de felicidad se convirtieron en una pesadilla.

Buscaba amor, y solo recibí humillaciones.
Sergio tenía dos hijos — Álvaro, de 16 años, e Ignacio, de 18.
No intenté ser su madre — habría sido un error.
Solo deseaba amistad, comprensión, que me aceptaran en sus vidas.
Hice todo lo que pude: los rodeaba de cuidados, cocinaba, compraba regalos, cedía en todo para mantener la paz en el hogar.
Pero en lugar de calor, encontré frialdad.
Todo empeoraba cuando venían los padres de su difunta esposa.
Los respetaba como podía — eran parte de la familia.
Pero cada visita se convertía en una prueba: me miraban como a una extraña, y me sentía como una sombra.

Tenía 38 años, no estaba acostumbrada a la nueva ciudad, a la gente ajena, a su casa.
Los intentos constantes de complacer a todos me agotaban.
Me ahogaba en el desorden que dejaban los chicos, en su indiferencia.
Álvaro, el mayor, empezó a traer a su novia mientras yo trabajaba.
Se tumbaban en mi cama, ensuciaban las sábanas.
Ella usaba mis cremas, mi cepillo, mis zapatillas, destrozaba la cocina, y yo tardaba horas en limpiarla.
Ignacio, el menor, se quejaba constantemente: que la ropa que le compraba no era de su gusto, que la comida no era como la de su madre.
“Eres solo un ama de casa, no haces nada”, me lanzaba a la cara.
Aguanté todo lo que pude.
Y cuando intentaba hablar con Sergio, él se desentendía, como si mis palabras fueran huecas.

Quería hacer amigos entre los vecinos — dicen que son más cercanos que los parientes.
Pero allí también encontré decepción: todos hablaban de lo perfecta que era su difunta esposa.
¿Y yo?
Estoy viva, lo he amado todos estos años, dejé todo — mi trabajo, mi ciudad, mi vida conocida — por él y su familia.
Decidí: si tengo un hijo, todo cambiará, comenzarán a respetarme.
Pero cuando lo mencioné, Sergio fue tajante: “Ya tengo hijos, no quiero más.”
¿Y yo?
Me quedé con las manos vacías, con mi sueño de maternidad destrozado.

Después de eso, todo se derrumbó.
Sergio cambió — ya no era aquel joven de mi juventud.
La vida había apagado su calidez, y me miraba con irritación.
Me encontraba defectos, me criticaba, igual que sus hijos.
Me esforzaba al máximo, pero todo fue en vano.
La gota que colmó el vaso fue cuando volví del trabajo y vi a la novia de Álvaro con mi bata.
Caminaba por la casa como si fuera su dueña — y era mía — algo personal, como si pudiera haber tomado también mi ropa interior a mis espaldas.
Me contuve y le dije en voz baja: “Por favor, no toques mis cosas.”
Y ella se rió en mi cara: “Venga, no te pongas así.”

¿Por qué me trataba así?
Yo la alimentaba, recogía detrás de ella como si fuera mi hija, y me escupía en el alma.

Me rompí y salí corriendo de la habitación.
Sergio salió de la cocina, furioso, y se abalanzó sobre mí gritando.
Estaba paralizada, sin poder creer lo que escuchaba.
Me insultaba, me decía que me fuera de su casa, me tiraba cosas — una taza, un libro, lo que encontraba a mano.
Las lágrimas me nublaban la vista.
Tomé mi bolso y salí a la calle tal como estaba.
Subí al primer tren rumbo a Soria, a casa de mis padres.
A la mañana siguiente, envió mis cosas por un mensajero — fríamente, sin una nota, como si fueran basura.

Dicen que el tiempo cura.
Intento no pensar en ello.
El dolor disminuye, pero la herida permanece.
Creo que un día encontraré a alguien que me ame — tal como soy, con mis sueños y mis cicatrices.
Sergio fue mi primer amor, pero no era mi destino.
Soñaba con la felicidad, y encontré pedazos rotos.
Ahora estoy en la familiar Soria, entre calles conocidas, aprendiendo a respirar de nuevo, con la esperanza de que me espere la luz — y no más sombras.