Mi madrastra apareció en el baile con el mismo vestido que yo — Dijo que era para “apoyarme”, pero la verdad me hizo hervir la sangre

¿Conoces esa sensación en el estómago que te dice que algo no está bien, pero la ignoras porque quieres creer que todo está bien?

Así debería haberme sentido con Carol desde el principio.

Pero cuando tienes 14 años y estás de duelo por la muerte de tu madre, te aferras a cualquier chispa de esperanza, a cualquier señal de que la vida puede mejorar.

Me convencí de que Carol podría llegar a quererme como una hija. Que podríamos ser una familia de verdad.

Estaba equivocada.

Todo empezó dos años antes. Mi madre había muerto de cáncer y mi padre se volcó en el trabajo para sobrellevarlo. Fue entonces cuando conoció a Carol — trabajaba en contabilidad en su bufete de abogados.

Era encantadora, siempre arreglada, con una sonrisa cálida y una voz dulce.

“Ella también ha sufrido”, me dijo mi padre una noche.
“Su esposo la abandonó cuando intentaban tener un hijo. Sabe lo que es perder a alguien.”

Quería estar feliz por él. Después de todo lo que habíamos pasado, se merecía amor. Cuando le propuso matrimonio seis meses después, hasta lo ayudé a elegir el anillo.

“¿Estás bien con esto?”, me preguntó con delicadeza.
“Sé que es rápido, pero ella me hace feliz. De verdad quiere ser una buena madrastra.”

“Si ella te hace feliz, entonces yo también lo estoy”, le respondí con sinceridad.

La boda fue pequeña. Carol se veía radiante, y durante sus votos, se volvió hacia mí con lágrimas en los ojos:
“Jocelyn, prometo quererte como a una hija. Ahora somos una familia real.”

Lloré ese día, creyendo que por fin las cosas estaban mejorando.

Al principio, Carol actuó a la perfección.

Ponía notas dulces en mi lonchera, me ayudaba con la tarea y hasta me llevó de compras para el regreso a clases.
“Tiempo de chicas”, decía guiñando un ojo. “Tenemos que apoyarnos.”

Pero poco a poco, la fachada se fue cayendo.

Primero, los “olvidos” — no había cena después de los entrenamientos, o arruinaba mi ropa favorita en la lavandería. Si decía algo, ella se hacía la ofendida.
“Lo intento, pero no soy perfecta como tu madre”, decía con lágrimas falsas. Papá la consolaba mientras yo me sentía culpable.

Después vinieron los comentarios pasivo-agresivos:
“¿No está un poco corto ese falda?”
“Está bien que hayas entrado al equipo, pero nadie puede ser buena en todo, cariño.”
“¿No tienes tarea? Las notas valen más que las risas.”

Papá trataba de defenderme.
“Carol, es una adolescente.”

“Solo intento darle estructura”, respondía dulcemente.

Pero cuando estábamos solas, esa dulzura desaparecía.

“Te crees el centro del mundo”, me dijo una vez cuando le pedí invitar a una amiga. “Tu padre te malcrió.”

Cuando trataba de contarle esto a papá, ella lloraba y lo negaba todo.
“¡Jamás dije eso! Jocelyn está teniendo dificultades para aceptarme.”

Y papá me decía:
“Ella te quiere. A veces la gente no sabe demostrarlo bien.”

Así que me callé. Por él.

Y entonces llegó la temporada del baile de graduación.

Llevaba meses trabajando en una cafetería para ahorrar y comprar el vestido de mis sueños — largo, de satén azul medianoche, con escote caído sobre los hombros.

“Vas a estar preciosa”, me dijo papá una mañana.

Carol solo forzó una sonrisa.
“Seguro será… bonito.”

Guardé el vestido en mi armario, aún en su funda, esperando el gran momento.

El día del baile, fui a la peluquería, me maquillé con cuidado y me puse el vestido. Me sentía espectacular.

“¡Papá! ¡Estoy lista!”, grité bajando las escaleras.

Y entonces me congelé.

Allí estaba Carol — con el mismo vestido.

Mismo satén, mismo azul oscuro, mismo escote.

“¡Oh, cariño!”, exclamó. “¡Combinamos! ¿No es adorable? Como madre e hija.”

Papá se quedó en shock.
“Carol… ¿por qué?”

“No sabía qué vestido eligió”, mintió. “¡Fue una coincidencia!”

Luego se acercó y susurró:
“No te preocupes, nadie va a estar mirándote a ti de todos modos.”

Eso me destrozó. Miré a papá, esperando que dijera algo, pero estaba perdido.

“Me voy”, dije en voz baja. “Marcus ya viene por mí.”

El baile debería haber sido mágico. Y a pesar del sabotaje de Carol, intenté disfrutarlo.

Mi cita fue muy amable, y mis amigas me apoyaron cuando se enteraron de lo que había pasado.

Pero entonces ella apareció.

Con el peinado igual al mío. El maquillaje igual.

“¡Solo quiero una foto con mi hijastra!”, anunció.

Me tomó del brazo, tropezó en la pista de baile y cayó sobre la mesa del ponche y el arreglo floral. Se empapó de ponche rojo, volaron pétalos, y todos se quedaron mirando.

“¡¿Por qué lleva el vestido de Jocelyn?!”, gritó alguien.

Risas, flashes de cámaras.
“¡La Carol Creepy!” gritó otro.

Se levantó furiosa.
“¡Tú planeaste esto!”

“Yo no te empujé”, respondí. “Te lo hiciste tú sola.”

En casa, explotó:
“¡Me humillaste!”

Papá entró.
“¿Qué pasó?”

“Se puso el mismo vestido para llamar la atención”, le conté.
“Y me dijo que nadie me iba a mirar.”

El rostro de papá se puso rojo.
“Carol, ¿es cierto?”

“Solo quería apoyarla—”

“Intentaste derribarla. Es mi hija. Te pasaste.”

Esa noche, papá me abrazó con lágrimas en los ojos:
“Debí haberte protegido. Lo siento.”

A la mañana siguiente, Carol me escribió:
“Estaba celosa. Tienes todo lo que yo siempre quise. Lo siento.”

Nunca respondí.

Algunas disculpas llegan demasiado tarde.

Pero esa noche aprendí algo muy valioso:

Cuando alguien intenta apagar tu luz, la vida se encarga de que tropiece en su propia oscuridad.

Y a veces, esa es la justicia más dulce de todas.