Me casé de nuevo después de la muerte de mi esposa.

— pero cuando regresé de un viaje, mi hija me dijo: “Papá, la nueva mamá es diferente cuando tú no estás.”

Habían pasado dos años desde la muerte de mi esposa cuando decidí intentar empezar de nuevo.
Mi hija de cinco años, Sophie, y yo nos mudamos a la espaciosa casa de mi nueva esposa, Amelia, una propiedad que había heredado de sus padres fallecidos.
Amelia parecía ser todo lo que necesitábamos: amable, paciente, cariñosa. Un verdadero rayo de luz tras tanta oscuridad.
Al menos, eso parecía al principio.

Unas semanas después, tuve que hacer un viaje de trabajo y estuve fuera durante siete días.
Cuando regresé, Sophie me abrazó con una fuerza inusual y me susurró al oído:
“Papá, la nueva mamá es diferente cuando tú no estás.”
Su voz temblaba, y un escalofrío recorrió mi espalda.

— “¿Qué quieres decir con eso, cariño?” — pregunté, arrodillándome para mirarla a los ojos.

— “Ella se encierra en el ático. Escucho ruidos raros allá arriba… Da miedo. Y dice que no puedo entrar. Y… es mala.”

Quedé en shock.

— “¿Por qué dices que es mala?” — insistí, con el corazón apretado.

— “Me hace ordenar mi habitación sola y no me da helado, ni siquiera cuando me porto bien” — respondió Sophie, con los ojos llenos de sinceridad.

El ático cerrado llamó mi atención. Ya había visto a Amelia subir allí algunas veces, pero supuse que era solo un espacio personal, algo relacionado con su pasado.
Ahora, sumando todo eso a su comportamiento extraño con Sophie, empecé a dudar de mis propias decisiones.
¿Me habré equivocado al traer a Amelia a nuestras vidas?

Esa misma noche, sin poder dormir, escuché pasos suaves subiendo las escaleras.
Era Amelia, yendo hacia el ático.
Entró en la habitación y, para mi sorpresa, no cerró la puerta con llave.

Mi corazón se aceleró. Movido por el impulso — y por el instinto de proteger a mi hija — me levanté de la cama y la seguí al piso de arriba.
Respiré hondo, tomé el picaporte y abrí la puerta lentamente.

Dentro, encontré una habitación débilmente iluminada, cubierta con sábanas viejas y llena de objetos que habían pertenecido a los padres de Amelia.
En una esquina, una caja de madera abierta revelaba cartas, diarios y fotografías antiguas.
Pero lo que llamó mi atención fue ver a Amelia arrodillada en el suelo, llorando en silencio mientras sostenía un vestido infantil antiguo.

Se giró, sorprendida.

— “No deberías estar aquí” — susurró, con los ojos enrojecidos.

— “¿Qué está pasando, Amelia?”

Ella dudó por un momento y luego se quebró.

— “Perdí a una hija… hace muchos años. Tendría la edad de Sophie ahora. Nunca lo superé. A veces, cuando tú no estás… me pierdo.”

Guardé silencio por un momento. De pronto, todo encajó: la frialdad, la distancia, el comportamiento inestable.
Amelia no era mala — estaba rota.

Después de esa noche, decidimos buscar ayuda profesional. Amelia comenzó terapia, y juntos reconstruimos poco a poco la relación con Sophie, con mucha paciencia, diálogo y amor.

Hoy, al mirar atrás, comprendo que:
No todos los monstruos viven en el ático.
Algunos viven en los recuerdos — y necesitan ser abrazados, no temidos.

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