ELLA MOSTRÓ UNA PIZARRA CON SU CONSEJO—PERO LO QUE VINO DESPUÉS ME MARCÓ PROFUNDAMENTE.

En la residencia, se respiraba emoción. Lo llamaban la “Semana de la Sabiduría”.

A cada residente se le entregó una pizarra, un marcador y una sola pregunta:
“¿Qué consejo le darías a las nuevas generaciones?”

La mayoría de los mensajes eran encantadores. Claros, sencillos. Frases como “Come tus vegetales” o “Cásate con tu mejor amigo.”
Y entonces llegó Alice.

Con 94 años, seguía tan lúcida como siempre, peinándose cada mañana y aplicándose ese exacto tono de labial rosado. Con una sonrisa orgullosa, levantó su cartel:
“Lleva una sonrisa, y el mundo te la devolverá.”

El personal se emocionó visiblemente. Alguien tomó una foto. Todos aplaudieron.

Pero cuando terminó la foto y bajó la pizarra, Alice se inclinó hacia mí y susurró:
— Por supuesto, esa no es toda la verdad.

La miré.

Ella volvió a sonreír, pero era una sonrisa distinta. Más pequeña. Más triste.

— A veces el mundo te devuelve la sonrisa —murmuró—, y a veces… solo te mira, hasta que tú dejas de hacerlo.

No supe qué decir. Solo asentí con la cabeza.

Entonces metió la mano en el bolsillo de su cárdigan y sacó una carta doblada —con los bordes gastados, como si se hubiera abierto mil veces— y me la entregó.

— Léela cuando estés sola —dijo—. Es de la única persona que vio mi sonrisa verdadera.

Esa noche, en mi pequeño departamento, bajo una luz titilante del techo, desdoblé con cuidado la carta. El papel tenía un sutil aroma a lavanda, como Alice, y estaba escrita con una caligrafía ordenada, en tinta azul. Comenzaba de forma inesperada:

Querida Alice,
¡He empezado a criar abejas, no lo vas a creer!

Me detuve un segundo, confundida. ¿Abejas? Pero seguí leyendo.

Sé que te lo preguntas: ¿qué puede llevar a alguien como yo a empezar con algo así? Tal vez sea porque me haces pensar en ellas. Siempre estás en movimiento, repartiendo dulzura en la vida de los demás, incluso en aquellos que no lo merecen. Seamos honestos: tienes una fortaleza que pocos comprenden. Como esos pequeños seres.

El tono era ligero, cálido, pero escondía una profundidad que se intuía. Continué leyendo, cautivada.

Alice, necesito decirte algo. Algo importante. Desde que te conocí, me pareciste hermosa—no solo por tu sonrisa, que fue lo primero que me atrapó, sino por todo lo que eres. Tu risa, tu compasión, tu espíritu decidido. Todo. Con el tiempo, comprendí que no era solo atracción. Me enamoré de ti. De todo tú.

Mi corazón se aceleró. No era solo una carta cualquiera. Era una confesión. Una declaración.

La carta continuaba:

Pero he tenido miedo. No de ti, nunca de ti. De mí. Temía no estar a tu altura. Temía hacerte daño sin querer. Así que me quedé en silencio. Te observé desde lejos, fingiendo que la amistad era suficiente. Fingiendo que no necesitaba más.

Pero ya no puedo seguir fingiendo. Si estás dispuesta, me gustaría intentarlo. Ver a dónde nos lleva. Crear algo juntos. Algo verdadero.

No había firma. Ningún nombre. Solo una posdata escrita apresuradamente en la esquina:

P.D.: ¿Recuerdas aquel picnic de verano junto al lago? Cuando tropezaste y caíste directo al agua. Reí hasta que me dolieron los ojos. ¿Recuerdas lo que hiciste después? Te levantaste, empapada, y me sonreíste como si nada pudiera opacar tu luz. En ese momento, supe que eras imparable. Nunca lo olvides.

Me quedé sentada, mirando la hoja mucho después de haber terminado. ¿Quién era ese admirador misterioso? ¿Alice sabía quién la había escrito? ¿Ella lo amaba también?

Al día siguiente, volví a visitar a Alice. Estaba en su sitio habitual, junto a la ventana, tejiendo un pañuelo que ya parecía interminable. Al verme, levantó la vista y me miró con complicidad.

— ¿Y bien? —preguntó, dejando las agujas—. ¿La leíste?

— Sí —respondí, acercando la silla—. Pero… ¿quién la escribió?

Alice hizo una pausa. Tomó un sorbo lento de su té, dejó la taza con cuidado, suspiró y dijo:

— Se llamaba Walter. Trabajaba en la biblioteca del centro. Lo conocí cuando era voluntaria allí durante la guerra —ordenando estantes, clasificando libros. Era nuevo, acababa de graduarse, y estaba perdido con los archivos. Sentí compasión y le enseñé.

Sonrió, con nostalgia.

— Al principio solo fuimos amigos. Muy buenos amigos. Él me traía café en los descansos, y yo me burlaba de sus gafas siempre caídas. Con el tiempo… —su voz se desvaneció, la mirada perdida en el cielo— con el tiempo, mis sentimientos crecieron. Pero él nunca dijo nada.

— ¿Y la carta? —pregunté con delicadeza—. ¿Fue después de la guerra?

— Sí —respondió ella—. Para entonces, ya había perdido la esperanza. Pensé que no sentía lo mismo. Pero un día, la carta llegó. Sin previo aviso.

— ¿Y qué hiciste? —pregunté suavemente.

Alice rió, con tristeza.

— Entré en pánico. No supe qué decir. Cuando finalmente me atreví a responder, ya era tarde. Walter se había alistado. Lo enviaron al extranjero.

Hizo una pausa, se aclaró la garganta.

— Murió tres meses después. Nunca volvió a casa.

El silencio llenó la sala, roto solo por el zumbido del radiador. Tragué saliva. No sabía qué decir. Finalmente, le pregunté:

— ¿Por qué guardaste la carta?

Alice inclinó la cabeza, pensativa.

— Porque me recordaba dos cosas —dijo—. Primero, que el amor verdadero vale el riesgo. Aunque dé miedo. Y segundo… —hizo una pausa y miró por la ventana— que aunque el mundo no siempre devuelva la sonrisa, a veces te regala momentos que valen la pena. Momentos como Walter.

Esa noche, al salir de la residencia, llevé las palabras de Alice en el corazón. Amor, riesgo, resiliencia — no eran solo ideas. Eran parte de ella. Su sonrisa no era solo una máscara: era un escudo moldeado por el dolor y la esperanza. Y detrás de él, latía un corazón que se negó a endurecerse. Que eligió seguir abierto. Vivo.

Antes de ir a casa, me detuve en un pequeño parque. Me senté en una banca, saqué el celular y le escribí un mensaje a un viejo amigo. Alguien que había dejado ir. Alguien por quien todavía sentía algo, aunque nunca me atreví a decirlo.

Presioné “enviar”.

Y pensé en la pizarra de Alice.

Tal vez una sonrisa realmente ilumina el mundo, incluso cuando no es devuelta. Con cada intento, con cada paso valiente, creamos ondas que alcanzan mucho más allá de nosotros mismos.
Y quizás… eso es lo que realmente importa.

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