El día que cumplí dieciocho años, mi madre me echó de casa. Años después, el destino me llevó de regreso a esa misma casa.

—y cuando abrí la estufa, descubrí un secreto tan aterrador que me dejó helada.

Anya siempre se sintió una extraña en su propio hogar. Su madre claramente favorecía a sus hermanas mayores, Vika y Yulia, dándoles más cariño, más atención, más todo. Esa injusticia le dolía profundamente, pero Anya guardaba su resentimiento y trataba, una y otra vez, de ganarse al menos una pizca de afecto.

— “¡Ni pienses en seguir viviendo aquí! El departamento es para tus hermanas. ¡Y tú siempre me has mirado como una loba callejera desde niña! Vete donde quieras.”

Con esas palabras, su madre la echó de casa justo el día de su cumpleaños número dieciocho.

Anya intentó protestar. Era injusto. Vika tenía solo tres años más, Yulia cinco. Las dos terminaron la universidad con todo pagado por su madre. A ninguna se le exigía independencia. Pero Anya… siempre fue la oveja negra. El único amor real que conoció vino de su abuelo. Él acogió a su madre cuando fue abandonada por el padre de Anya, y fue quien enseñó a la niña lo que era el afecto verdadero.

Cada verano, Anya pasaba tiempo en el campo con él. Aprendió a hornear, cultivar la huerta, ordeñar vacas. Era su forma de huir del desprecio constante de su madre y hermanas.

— “Abuelo, ¿por qué nadie me quiere? ¿Qué tengo de malo?”

— “Yo te quiero muchísimo,” él respondía siempre. Pero nunca decía nada sobre su hija o sus nietas.

Anya se convencía de que, quizás, era amada de una forma diferente.

Pero cuando tenía diez años, su abuelo falleció. Y desde entonces todo empeoró. Las burlas, los desprecios, las humillaciones… y su madre nunca defendía a Anya.

Siempre usaba ropa usada de sus hermanas. Si había dulces, ellas se los comían y le dejaban los envoltorios.

— “¡Toma, colecciona papelitos, tonta!”

Creció así, pidiendo amor a personas que solo le daban desprecio. Cuanto más intentaba ser buena, más la odiaban.

Por eso, cuando su madre la echó, Anya empezó a trabajar como auxiliar de limpieza en un hospital. El trabajo duro se convirtió en su vida. Al menos allí, nadie la maltrataba. Un poco de respeto ya era mucho para ella.

Con el tiempo, su esfuerzo fue reconocido. Le ofrecieron una beca para estudiar cirugía. A los veintisiete, vivía sola, sin familia cercana, dedicando su vida a los pacientes.

Un día, llorando tras una visita familiar dolorosa, un colega llamado Grisha se acercó:

— “¿Por qué lloras, hermosa?”

— “¿Hermosa? No me tomes el pelo.”

Pero él hablaba en serio. Le dijo que era una mujer valiosa, fuerte, talentosa.

Anya le confesó todo, y él le sugirió:

— “¿Por qué no llamas a Dmitry Alekseevich? Aquel paciente que salvaste. Tiene contactos. Quizás pueda ayudarte.”

Esa misma noche, lo llamó. Él la recibió con los brazos abiertos:

— “¡Anya! Qué alegría oírte. Ven mañana, tomamos un té y hablamos.”

Al día siguiente, ella le contó su historia. Dmitry, agradecido por haberle salvado la vida, le ofreció un trabajo en una clínica privada y un lugar para vivir.

— “Ven a vivir conmigo. Gracias a ti estoy vivo.”

Ella aceptó. Durante los dos años siguientes, vivió con Dmitry. Y entre tazas de té, creció el amor entre ella y Grisha. Se enamoraron. Anya quedó embarazada.

Un día, Dmitry le propuso:

— “Mañana iremos al notario. Quiero dejarte una casa en el campo. Es en el pueblo donde vivía tu abuelo.”

Anya se emocionó. Aceptó, aunque él le pidió una cosa:

— “No le digas a Grisha que la casa está a tu nombre. No preguntes por qué.”

Poco después, Dmitry falleció. Anya organizó el funeral y se mudó con Grisha a la casa del campo.

Todo parecía tranquilo… hasta que, al séptimo mes de embarazo, Grisha empezó a cambiar. Se volvió distante. Una semana antes de la boda, una mujer entró al departamento con su propia llave.

— “Hola. Soy Lena. Grisha y yo nos amamos. No tiene el valor de decírtelo. Así que te lo digo yo: ya no te necesita.”

Anya no podía creerlo. ¡La boda era en una semana!

Grisha apareció. Lo confirmó todo. No la defendió. Solo dijo:

— “Lo siento. Es cierto. Pero ayudaré con el bebé.”

Anya se fue. Se refugió en la casa del campo. Una noche, removiendo el fogón, algo metálico golpeó bajo la ceniza.

Era una caja sellada: “Anya, esto es para ti.”

Dentro había una carta y fotos. La carta decía:

“Querida Anechka, soy hermano de tu abuelo. Él me pidió que te cuidara. Tu madre no es tu madre biológica. Eres hija de su hermana, a quien ella siempre envidió. El accidente donde murieron tus padres solo lo salvaste porque estabas con tu abuelo.”

Había también billetes que su verdadero abuelo le había dejado como herencia.

Anya lloró. Por primera vez, entendió: nunca fue una carga. Fue amada. Y ahora, estaba libre.

Con un hijo por venir, un techo firme y una nueva verdad, Anya encendió el fuego de su nueva vida.

Y en esa llama, todos los rechazos y traiciones quedaron atrás.