Durante 30 años, mi padre me convenció de que fui adoptada.

– Me quedé impactada cuando descubrí la verdad

Durante treinta años, creí que era adoptada, abandonada por unos padres que no podían quedarse conmigo. Pero una visita al orfanato destruyó todo lo que creía saber.

Tenía tres años cuando mi padre me dijo por primera vez que era adoptada. Estábamos sentados en el sofá, y yo acababa de construir una torre con bloques de colores. Me imagino que él sonrió, pero era una de esas sonrisas que no llegan a los ojos.

—Cariño —dijo, colocando una mano sobre mi hombro—. Hay algo que necesitas saber.

Lo miré, abrazando a mi conejito de peluche favorito.
—¿Qué pasa, papá?

—Tus verdaderos padres no podían cuidarte —dijo con voz suave pero firme—. Así que tu madre y yo intervenimos. Te adoptamos para darte una vida mejor.

—¿Padres verdaderos? —pregunté, inclinando la cabeza.

Él asintió.
—Sí. Pero te amaban mucho, aunque no podían quedarse contigo.

No entendí mucho, pero la palabra “amor” me hizo sentir segura.
—¿Entonces tú eres mi papá ahora?

—Eso es —dijo. Luego me abrazó, y me acurruqué en su pecho, sintiendo que pertenecía a algún lugar.

Seis meses después, mi madre murió en un accidente de coche. No recuerdo mucho de ella, solo una imagen borrosa de su sonrisa cálida, como un rayo de sol en un día frío. Después de eso, solo éramos mi padre y yo.

Al principio, las cosas no eran tan malas. Papá me cuidaba. Me preparaba sándwiches de mantequilla de maní y me dejaba ver dibujos animados los sábados por la mañana. Pero a medida que crecí, todo comenzó a cambiar.

Cuando tenía seis años, no podía aprender a atarme los cordones. Lloré, frustrada, tirando de las agujetas.

Papá suspiró fuerte.
—Tal vez heredaste esa terquedad de tus padres verdaderos —murmuró.

—¿Terca? —pregunté, parpadeando.

—Solo… aprende —dijo, alejándose.

Decía cosas así con frecuencia. Cada vez que me costaba la escuela o cometía un error, culpaba a mis “padres verdaderos”.

En mi sexto cumpleaños, papá organizó una barbacoa en el patio trasero. Estaba emocionada porque venían todos los niños del vecindario. Quería mostrarles mi bicicleta nueva.

Mientras los adultos charlaban y reían, papá levantó su vaso y dijo:
—¿Saben? Nosotros la adoptamos. Sus padres biológicos no pudieron con la responsabilidad.

Las risas se detuvieron. Me congelé, sosteniendo mi plato de papas fritas.

Una de las madres preguntó:
—¿De verdad? Qué triste.

Papá asintió, tomando un trago.
—Sí, pero tiene suerte de que la hayamos acogido.

Sus palabras me cayeron como piedras en el pecho. Al día siguiente, en la escuela, los niños comenzaron a susurrar sobre mí.

—¿Por qué tus verdaderos padres no te quisieron? —burló un niño.

—¿Te van a devolver? —se rió una niña.

Corrí a casa llorando, esperando que papá me consolara. Pero cuando se lo conté, solo se encogió de hombros.
—Así son los niños —dijo—. Lo superarás.

En mis cumpleaños, papá empezó a llevarme frente a un orfanato local. Aparcaba el coche, señalaba a los niños jugando y decía:
—Mira qué suerte tienes. Ellos no tienen a nadie.

Con el tiempo, el peso de sentirme no deseada me siguió a todos lados. En la secundaria, bajaba la cabeza y me esforzaba, esperando demostrar que valía la pena quedarme. Pero no importaba lo que hiciera, siempre sentía que no era suficiente.

Cuando cumplí 16, finalmente le pregunté a papá sobre mi adopción.

—¿Puedo ver los papeles? —pregunté una noche en la cena.

Frunció el ceño, luego se levantó de la mesa. Minutos después, volvió con una carpeta. Dentro había una sola hoja: un certificado con mi nombre, una fecha y un sello.

—¿Ves? Prueba —dijo, golpeando el papel.

Lo miré, sin saber qué sentir. Parecía real, pero algo no cuadraba.

Aun así, no hice más preguntas.

Años después, cuando conocí a Matt, él vio a través de mis barreras al instante.

—No hablas mucho de tu familia —dijo una noche en el sofá.

Encogí los hombros.
—No hay mucho que contar.

Pero no lo dejó pasar. Con el tiempo, le conté todo: la adopción, las burlas, las visitas al orfanato, y cómo siempre me sentí fuera de lugar.

—¿Alguna vez has pensado en investigar tu pasado? —preguntó con dulzura.

—No —respondí enseguida—. ¿Para qué? Mi papá ya me contó todo.

—¿Estás segura? —preguntó con voz suave pero firme—. ¿Y si hay algo más? ¿No te gustaría saberlo?

Dudé, con el corazón acelerado.
—No lo sé —susurré.

—Entonces vamos a averiguarlo juntos —dijo, apretando mi mano.

La visita al orfanato reveló verdades inesperadas que me obligaron a enfrentar mi pasado.

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